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Nós sorríamos, fartos de igrejas e de sacrilégios, e íamos sair,
quando o cidadão Honório, que até aquele momento não falara,
murmurou:
- Tudo na vida é luxúria. Sentir é gozar, gozar é sentir até
ao espasmo. Nós todos vivemos na alucinação de gozar, de fundir
desejos, na raiva de possuir. É uma doença? Talvez. Mas é
também verdade. Basta que vejamos o povo para ver o cio que ruge, um
cio vago, impalpável, exasperante. Um deus morto é a convulsão,
é como um sinal de pornéia. As turbas estrebucham. Todas as
vesånias anônimas, todas as hiperestesias ignoradas, as obsessões
ocultas, as degenerações escondidas, as loucuras mascaradas,
inversões e vícios, taras e podridões desafivelam-se, escancaram,
rebolam, sobem na maré desse oceano. Há histéricas batendo nos
peitos ao lado de carnações ardentes ao beliscão dos machos; há
nevropatas místicas junto a invertidos em que os círios, os altares,
os panos negros dos templos acendem o braseiro, o incêndio, o vulcão
das paixões perversas. A semana santa! Tenho medo desta
quinta-feira. Para quem conhece bem uma grande cidade, esse dia
especial sem rumores, sem campainhas, é um tremendo dia em que os
súcubos e os incubos voltam a viver. Até as ruas cheias de sombra
parecem incitar ao crime, até o céu cheio de estrelas e de luar põe
no corpo dos homens a ånsia vaga e sensual de um prazer que se espera.
Às palavras do cidadão Honório fizera-se em tomo um expectante
silêncio. O homem era pálido, de uma palidez bistrada. Estava
vestido de preto e a sua mão exangue tinha no dedo mínimo como a
quebrá-lo um negro morcego de aço prendendo entre as garras o turvo
brilho de uma opala. Só então reparamos que não ria e talvez
assustasse almas menos céticas. Ele, de resto, após uma pausa,
continuou sem que lho pedissem.
- Oh! sim! Tenho medo desta quinta-feira porque vocês vêem o
vicio aparente, o vício às claras, o vício que os jornais não
noticiam apenas em atenção ao arcebispado. Eu vi o vicio que se não
vê e dão calafrio do supremo horror, o vício misterioso e devorador
rodando em tomo das igrejas. Há três anos acompanho-o. Ainda
agora, ao sairmos da Candelária, lá estava ele na praça, fatal,
definitivo, cruel, esperando...
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