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O rapaz que tinha o olhar desvairado perscrutou o vagão. Não havia
ninguém mais - a não ser eu, e eu dormia profundamente... Ele
então aproximou-se do sujeito gordo, numa ånsia de explicações.
— Foi de repente, Justino. Nunca pensei! Eu era um homem
regular, de bons instintos, com uma família honesta. Ia casar com a
Clotilde, ser de bondade a que amava perdidamente. E uma noite
estávamos no baile das Praxedes, quando a Clotilde apareceu
decotada, com os braços nus. Que braços! Eram delicadíssimos,
de uma beleza ingênua e comovedora, meio infantil, meio mulher - a
beleza dos braços das Oreadas pintadas por Botticelli, misto de
castidade mística e de alegria pagã. Tive um estremecimento.
Ciúmes? Não. Era um estado que nunca se apossara de mim: a
vontade de tê-los só para os meus olhos, de beijá-los, de
acariciá-los, mas principalmente de fazê-los sofrer. Fui ao
encontro da pobre rapariga fazendo um enorme esforço, porque o meu
desejo era agarrar-lhe os braços, sacudi-los, apertá-los com toda
a força, fazer-lhes manchas negras, bem negras, feri-los...
Por quê? Não sei, nem eu mesmo sei - uma nevrose! Essa noite
passei-a numa agitação incrível. Mas contive-me. Contive-me
dias, meses, um longo tempo, com pavor do que poderia acontecer O
desejo, porém, ficou, cresceu, brotou, enraizou-se na minha pobre
alma. No primeiro instante, a minha vontade era bater-lhe com
pesos, brutalmente. Agora a grande vontade era de espetá-los, de
enterrar-lhes longos alfinetes, de cosê-los devagarinho, a
picadas. E junto de Clotilde, por mais compridas que trouxesse as
mangas, eu via esses braços nus como na primeira noite, via a sua
forma grácil e suave, sentia a finura da pele e imaginava o súbito
estremeção quando pudesse enterrar o primeiro alfinete, escolhia
posições, compunha o prazer diante daquele susto de carne que havia
de sentir.
— Que horror!
— Afinal, uma outra vez, encontrei-a na sauterie da viscondessa de
Lajes, com um vestido em que as mangas eram de gaze. Os seus braços
- oh! que braços, Justino, que braços! - estavam quase nus.
Quando Clotilde erguia-os, parecia uma ninfa que fosse se
metamorfoseando em anjo. No canto da varanda, entre as roseiras, ela
disse-me: "Rodolfo, que olhar o seu. Está zangado?" Não foi
possível reter o desejo que me punha a tremer, rangendo os dentes. -
"Oh! não! fiz. Estou apenas com vontade de espetar este alfinete
no seu braço." Sabes como é pura a Clotilde. A pobrezita
olhou-me assustada, pensou, sorriu com tristeza: - "Se não quer
que eu mostre os braços por que não me disse há mais tempo,
Rodolfo? Diga, é isso que o faz zangado?" - "É , é isso,
Clotilde." E rindo - como esse riso devia parecer idiota! -
continuei: "É preciso pagar ao meu ciúme a sua dívida de sangue.
Deixe espetar o alfinete." — "Está louco, Rodolfo?" — "Que
tem?" — "Vai fazer-me doer" — "Não dói." — "E o
sangue?" — "Beberei essa gota de sangue como a ambrosia do
esquecimento." E dei por mim, quase de joelhos, implorando,
suplicando, inventando frases, com um gosto de sangue na boca e as
fontes a bater, a bater... Clotilde por fim estava atordoada,
vencida, não compreendendo bem se devia ou não resistir Ah! meu
caro, as mulheres! Que estranho fundo de bondade, de submissão, de
desejo, de dedicação inconsciente tem uma pobre menina! Ao cabo de
um certo tempo, ela curvou a cabeça, murmurou num suspiro: "Bem.
Rodolfo, faça... mas devagar, Rodolfo! Há de doer tanto!".
E os seus dois braços tremiam.
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