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Comportavam-se austeramente. Eram todas mais ou menos velhas, mas
penteadas, calçadas, de colete, a blusa presa por um cinto, a saia
preta. Caminhavam como quem vai a um determinado lugar. Paravam como
quem espera o bonde. À aproximação de um indivíduo, punham-se em
guarda, secas, impondo condições. Quando acediam, seguiam
disfarçadamente. O desolador era, além do nivelamento daquele
comércio, os mesmos aspectos de insensibilidade e de velhice.
Certo, estavam acima das outras em modos e em roupas. Mas impunham
mais o nojo pela falta de coração. E eram velhas. Oh! como eram
velhas! Havia faces encarquilhadas com tinta; cabelos pretos e
dentaduras postiças guarnecendo perfis chupados; dorsos que, apesar
do espartilho, abalavam; colos que se cavavam em reentråncias
espaçadas. A tentativa primitiva dos artifícios aumentava a feiúra
venerável. Nem um olhar ardente, nem uma graça. A velhice patente
e desoladora.
A mulher que víramos em frente aos Telégrafos e de novo
encontrávamos ali, era de todas a mais atroz - porque antipática.
Descobrimo-la de novo num domingo. Nesses dias, o jardim e as
calçadas ficam cheios de homens do povo endomingados. Na poeira,
entre as árvores, no som das músicas vindas dos estabelecimentos de
diversão, na própria irradiação da luz parece vibrar o instinto dos
brutos soltos. As mulheres paradas lembram velhas aranhas à
espreita. E os homens, de comum simples e tímidos pela ausência de
convívio feminino, nesses dias aos bandos criam coragem e transformam
a falta de ousadia em grosseria, em brutalidade, no desejo de
amesquinhar, de ferir. São trabalhadores braçais, carroceiros,
operários de jornal, e d'alma parecem crianças grandes. Dão
gargalhadas, lançam dichotes, fazem propostas alvarmente, chegam ao
encontrão, ao murro. Só cada um deles teria medo de se aproximar.
Juntos criam como que uma coragem vingadora. E há sempre em cada
grupo um mais esperto, que diz piadas aplaudidas...
O incorrigível Augusto Guimarães dizia:
- Estamos a ver um aspecto do instinto que os simples transeuntes não
verão nunca! As angústias, as covardias dos brutos diante das
mulheres... Dize-me se há aqui Amor, mesmo no sentido grego.
Há ódio no apetite!
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